-¿Qué haces? preguntó.
-Siembro dudas. Respondí.
- ¿Dudas? ¿A quién le siembras dudas?
-A nadie. Siembro las dudas que otros me dejaron. Han sido tantas que lo único que se me ocurrió fue ponerlas en esta matera.
-Tienes bastantes.
-Sí. Aquellas ya florecieron, esas son las más viejas.
-¿Y estas?
- No, esas recién las sembré ayer.
-Aaaah… mira, de esta ya brotó un botoncito.
-¡Sí! Hermosa.
- ¿Y esas que están allá a la sombra?
- Esas las tengo a parte porque no sé si son dudas o certezas.
-¿Y cómo lo sabes?
-Simple. Las dejo a la sombra para que no se alimenten de sol y no las riego por varios días.
- Así se mueren.
-Las dudas si, las certezas crecen por sí solas. No necesitan ni sol ni agua para crecer, solo silencio.
- Oye no lo sabía. Y cuando crecen que pasa.
-Florecen en tiempo pasado.
-¿Y qué haces?
-Las arranco de raíz.
FIN
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