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El olvido parece ser una de esas guerras que se lucha contra uno mismo.

La vida también es reflejo.

Y una lágrima parece ser la única presente en aquella batalla.

Suele comportarse como una de esas balas perdidas que acaban con la vida de un recuerdo.

El olvido parece ser una de esas guerras que se lucha contra uno mismo.

Y mientras se llora por los recuerdos que se van,

la mente parece comportarse indiferente al saber que el olvido,

no es borrar de uno mismo lo vivido,

si no evitar darle vida a lo que no fue,

                                                                             no pasó,

                                                                                              y no va a pasar.

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Me visita tu recuerdo en las tardes, cuando busco entre palabras algo que defina, 

                                                                                                                            parte de mi sombra.

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                                                          Cuando te deje de buscar… #Fin

        mi silencio se convertirá en el eco de un planeta lejano…

                        … un planeta lejano, que solo tendrá una estrella

                                                                    a la que dieron por perdida

                                                                     cuando nunca más se le vio.

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                                                                      Era la historia de un gato… #Fin

                                                    al que le quedaban seis de sus siete vidas,

                                                                                  y esta última, era prestada
… prestada de una gata que conoció cuando pasaba por un callejón 

                                         y con una mirada le devolvió las ganas de vivir

                                                      …de vivir, aunque fuera  solo para ella...  
                  

                                                                    Era un gato enamorado de la vida, 
                                                                                        de la vida de la otra gata.

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Un día el mundo se olvido de que ella existía….

Al día siguiente, ella sé olvidó de que allí afuera había un mundo…

Al tercer día, el viento trajo el rumor de que el olvido había sido mutuo.

A las siguientes cuatro semanas, ya no se escuchaba nada de lo sucedido.

Dicen, que cada uno se dedicó a hacer su camino…

Y fue así que el olvido echó fuertes raíces…

Hasta que una mañana de otoño, una hoja trajo consigo una pequeña estela de aquel mundo olvidado…

Dicen que ha preguntado por ella…

Dicen que la busca. Que ese vacío que quedó luego de un adiós ahora tiene forma de árbol.

De un árbol que en otoño llora con la caída de las hojas, y esa hoja que llego a ella, era una de sus lágrimas...

Dicen, que no sabe por qué se olvidó de él…

Dicen que hay gente que aún ignora que el olvido, es la muestra fiel del resultado de la inexistencia,

y que hay mundos  que dejan de existir entre otros,

cuando ya no se extraña más…

Piensa. luego olvida.

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(Des)Molde

A la gente se le olvida que estamos cortados con la misma tijera, a mi también se me olvida… y solemos comportarnos tan parecidamente al otro, que nos olvidamos de ver lo que somos, y todo lo volvemos motivo de crítica, como el que ve la paja en ojo ajeno, nos consideramos diferentes, pero en esencia somos iguales, actuamos de igual forma, bajo diferentes circunstancias y en distinta magnitud de reacción, pero a la final bajo un mismo efecto.

Sí, es bien cierto todas esas cosas que nos hacen únicos e irrepetibles, porque una cosa, es que estemos cortados con la misma tijera, pero no con el mismo molde.

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Tomé parte de mi debilidad, algunas de mis más grandes dudas,  unos cuantos recuerdos y dos de mis más grandes errores, y los metí en un  vaso de agua para convertirlos en tormenta…

Espere a que se agitaran más de lo debido, al estar sumergidos en aquel líquido transparente que por momentos parecía ser más lodo de lo pesado que se le veía  ser. Pero lo único que logré, fue cansarme de esperar lo que quería ver, y nunca sucedió…

Fue entonces, que pude observar, como en cada vuelta se fueron diluyendo todas esas cosas, como cuando un cubo de azúcar lo hace para endulzar un café…

Desde entonces comprendí, que lo malo de hacer una tormenta en un vaso de agua, es que se espera lo que no tiene por qué pasar… Que todo suele diluirse incluso por más “dura” o pasajera que sea la misma, o nuestras intenciones de agitar todo hasta un punto de quiebre…

Que todo se descompone…

Hasta lo más pesado tiende a desaparecer, y el agua vuelve a la tranquilidad, sin alterar su esencia.

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- Toma papel y lápiz que te voy a hacer un dictado. Le dijo la conciencia.

- ¿Dictado? ¿A estas alturas de mi vida? Dijo aquella mujer mirándose al espejo.

- Si. Anda, escribe Amor. Le dijo.

- ¿Amor?

- Si. Amor.

- Bueno, bueno. Apoyó la hoja en la pared y lo escribió. Ya esta. Mira. Puso la hoja sobre la mesa.

[ AMOR ]

- Lo escribiste mal.

-¿Mal? ¿Por qué? Mira bien. A M O R. a, eme, o, ere

-No! esta mal. A estas alturas de la vida, aún no aprendes a escribir amor, sin que se te sienta en las letras.

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